El insulto

Capaz que no deberia drogarme más. Es extrano que me importe este extrano, y ese incomodo momento. Acerca de este ultimo, me impresionan dos cosas: el ser propio, l descontrol, la impulsividad, la falta de coraza, de humor. Uno es huamno, la vida es una red, y los dias una cadena. Fue esa cadena. Esta cadena, por qué hablo como si fuera algo ajeno y pasado? Ahora mismo esesa cadena, la que desata mi verborrea. El uniforme azul, su gran soberbia, su asquerosidad. Los demas, pero yo, mis cocardas, mis dudas, mi ira, y mi obra. Mi pieza. Tan desquiciada...bochornosa. Cuanto control tenemos de nosotros mismos? La locura esta en alguna parte sino en nosotros mismos? Son todas iguales? En que varia? El insulto. El mio, y el suyo. mismo emitente. Por eso. Por eso lo transformo. Quizas sea lo mejor para eso que hace que nos  tiremos de los pelos y nos agarremos la cabeza. De donde salio esto? Hasta donde habre sido yo? No entiendo los enfasis. La vida parece una posion hecha por una bruja que se le fue de las manos, a tal punto que nos hace querer salir de nuestra propia piel. Acaso no pasa siempre? Podria existir algo por morar en el alma de alguno? Esta es la peor tregua, cuando eras solo vos, solo vos, con el aire.

En este segundo, y en el anterior, y en el siguiente. Y en este. Ven? El tiempo no espera!