Rosana Modista no está en el entre. Es cuerpo-alguien apercibiendo.

Mis piernas estan cubiertas por una extraña tela, arriba, una sábana. Me he acostado con la ropa que use durante todo el día y no siento absolutamente ningún tipo de culpa al respecto. Comi chocolate para acompañar la desdicha del día de hoy y en parte porque mi compañera así lo quiso. No tengo ánimos de consternarme hoy. Sin embargo, eso no se elige. La infinitud atormenta, pensar en la muerte atormenta. Siempre admiré a aquelles que pueden con ello. Entre el miedo a la muerte. Sin querer escribí mierda, lo borre y puse muerte. Entre el miedo a la muerte (esta vez salió muerte sin más) y las ganas locas de morir. Fantasma que mira para la eternidad a quienes más quiere. Acosa, ama, acecha, amenaza. Me pregunto ahora por el amor. Me pregunto ahora, que mi carne esta caliente, por el otro lado de la cama. Pregunto, ¿qué se está buscando ahora? Mi deseo en este momento es llamar a Rosana Modista, una vecina que no sé quien es. Solo sé que es Rosana Modista porque su timbre así lo nombra. Quizá no se llame Rosana, quizá no sea modista, quizá Modista sea un apellido y yo sea una estúpida. Quizá sea modista y arregle mal (o sea, que no arregle) el abrigo que Mateo me regaló hoy. Me gusta mucho, me queda grande. Entonces pienso en llamar mañana a Rosana Modista modista y preguntarle. Pero mañana es domingo. No quisiera hacer trabajar un domingo a Rosana la modista. Además no tengo tiempo. El otro dia, dijiste que es mentira que la gente no tiene tiempo. Que el tiempo se hace. No podría estar más en desacuerdo. Nunca estuve más en desacuerdo con alguien en mi vida. Pensé que sos un burgués y que seguramente estes muy al pedo en tu vida, y por eso tenés tiempo para decir que es mentira que no tenemos tiempo. Yo, agarrada de otras personas que escribieron otras cosas, repito. Repito también unas cosas que escuché de otras personas. Tiempo es tiempo. Es un sinsentido el tiempo libre, tiempo disponible, "no hay tiempo", "hacer tiempo", el tiempo se burla de estas cosas. Pero es cierto que no hay tiempo en el tiempo; para peor no hay tiempo para pensar que no hay tiempo en el tiempo. Es demasiado rebuscado y no produce. Ira de espíritu teleológico que nos constituye e invade, como el fantasma que acecha, ama y amenaza. Caminamos y ahora me hacés re mal. Generalmente no confío en nadie y menos en tus útlimas andanzas. Pero no es el miedo a te quiten de mi lado. Es otra cosa hoy, pero me aburre escribir y enfriar mis dedos preguntandome por esto y que siga apareciendo una tinta negra en el espacio que le sigue a la última palabra tipeada, como esta, y la siguiente, esta, y esta, punto.

Podría llamar a Rosana, explicarle que hay un fantasma que me acecha seguramente y probablemente a ella también otro, le pediría que me arregle el abrigo que me regaló Mateo y quizá, si me encuentro bienaventurada, le voy a preguntar por el amor. Luego por el tiempo y cuando ella empiece a hablar, zaz! le voy a empezar a repetir las cosas que yo pienso mezcladas con las que repito y luego la conversación se irá terminando lentamente cada vez más rápido, pues no hay tiempo para hablar de amor, ni de tiempo. Necesito el saco para abrigarme para trasladarme a lugares donde gasto mi tiempo productivo. Donde "tengo vida". Porque hay que tener vida. Mundo actual: vida = no tener tiempo. Parece que nos odiamos. Me parece un acto conmovedormente revolucionario que alguien se disponga a escribir porque sí, porque puede, y entonces debe. Tengo una amiga Julieta. En un trabajo para su facultad escribió algo sobre lo que yo pienso, que no importa ahora, solo aclaro que es lo que yo pienso mezclado con lo que repito. Dispositivo + subjetivación = sujeto. O algo así. Julieta solo cree en el Yo. Está bien, en secreto pienso que sí. En el fondo creo que es muy yoista decir que no hay nada por fuera del yo. Creo (creo) que Julieta es idealista sin saberlo. Está atrapada en su cuerpo y está bien. Lo acepta. Acepta que tiene los lentes puestos y que se los han pegado con gotita, no se los puede sacar. No cree en la cosa-en-sí y me parece perfecto. Yo soy la acusada de creer en el entre; es que es muy lindo el entre y voy a seguir creyendo en el entre. Rosana: ¿qué dirá ella? Mañana voy a tocarle el timbre y preguntarle si ella es Modista, Rosana o si a eso se dedica y si cree en el tiempo disponible, si puede haber algo más allá de ella misma y/o si cree en el entre. Le voy a decir que el mundo para mi, entre lo que mezcle y repetí, es el mundo, lo común, la cultura, que no solo nos atraviesa, nos constituye. En realidad Rosana está muy cerca mío; cuando ella va al baño siento como el agua cae por la cañería y me pregunto por ella. Ahora debe estar durmiendo, ya que son las 02.28 de la mañana. Me conmueve pensar que Rosana duerme ahora mismo y no sabe que a unos pocos metros alguien se pregunta por ella, alguien le escribe, alguien necesita de su ayuda. Me está viniendo la duda ahora de si mañana (no, mejor el lunes), cuando le toque el timbre, ella va a venir a mi casa o yo a la de ella. Si me da a elegir, no sé que decir. Creo que quiero ir a su casa porque la mía ahora huele a basura, huele al ex novio de Julieta. Ahora me imagino a Rosana y el ex de Julieta juntos en una cama amándose. ¿Y ese amor donde estaría, Julieta? ¿En Rosana y en Sebastián, en el entre, o en todo a la misma vez? Propongo un acuerdo: está en todos los lugares, y el entre no puede ser apercibido, pensado, sentdo, sentipensado, "por" nada que no sea un cuerpo material. Pero el entre no es algo hecho por Rosana o por Sebastian; al menos no solo por ellxs, sino por ellxs y más gente. Lo que pasa entre Rosana Modista y Sebastian es historia, economía, política, ciencia. No la hicieron ellos; pero no puedo negarlo, la aperciben desde su cuerpo material. Ahora, ese cuerpo material, fue fabricado por seres. Esa fabricación se encuentra en el entre; apercibido por cada cuerpo. Entonces es como un plano donde todo se desliza, por dentro y por fuera, agujeros por todas partes, poros dilatados, el ano recibe y da, expulsa y come, tose y suspira. La boca toca y escucha, ama y duele. Habla y es hablada, pero no nos vayamos por las ramas. Cuerpo material; construido, constituido en el entre. Apercibido por: cuerpo material. ¿Qué queda por fuera del entre? Aquello que otro cuerpo no puede acceder; el apercibimiento del otro cuerpo material, no la forma de, eso se conoce, ya lo conocemos. Conocemos como conocemos. O al menos eso parece, mismos caminos, mismos razonamientos generalmente. Pero es desde ese cuerpo concreto, ahora ya no existe el cuerpo en general, solo el cuerpo-alguien. El apercibir de un cuerpo-alguien no está dentro del entre, está, precisamente, o mejor dicho, es cuerpo-alguien. Las palabras se están volviendo muy idiotas para describir esto. No puedo dejar de pensar en Rosana, no puedo dejar de pensar en Rosana. ¿Y si paso el domingo con Rosana? De ahora en más mi misión en la vida es pasar el domingo con Rosana Modista la modista y poder hablar sobre esta situación urgente en la que me encuentro. Es muy hermoso olvidar que caminamos y ahora me hacés mal, pero puedo pensar en otra cosa. Ahora amo a Rosana, lo siento mucho. Adiós.